Le Secret de Polichinelle.

Bonjour à toi ami lecteur. Quoi que lorsque tu m’auras lu et malgré cette interjection aussi commune que de bon aloi, ta journée, ou ta soirée selon l’heure à laquelle tu liras ces lignes, ne sera sans doute pas si bonne que cela. Parce qu’en vérité je te le dis : l’heure est grave, la patrie en danger et l’avenir rien moins qu’incertain…ou toutes autres affirmations Cassandresques que tu voudras…

Et toi, tu sœur-annise benoitement, ne voyant rien venir du haut de ton intellect en rase-mottes. Qu’heureusement que je suis là pour sonner le clairon dans la morne plaine de ta coupable indifférence pour t’alerter sur le péril qui nous guette, nous pauvres amateurs de la chose sportive et de sa glorieuse incertitude.

Déjà dans mon précédent article,  je levais un coin du voile que des instances prédatrices tentaient de jeter pudiquement sur leurs coupables agissements… En vain semble-t-il, tant tellement les faits que je tentais de dénoncer continuent à se perpétrer dans l’immunité la plus totale…et encore ce week-end…

De quoi ? Que dis-tu ? Je noircis le tableau ? Je délire à plein tube ? Ok… T’es donc aussi aveugle qu’un Pierre Ménès sur le dopage footballistique… Alors arrête de regarder mon doigt et laisse-moi éclairer ta faible lanterne par quelques exemples bien précis…

A commencer par cette « affaire des paris » en handball… Nan mais on nous prendrait (enfin toi surtout) pas pour des cons par hasard ? Parce que bon, voilà une équipe, Montpellier qui domine de la tête et des épaules le Championnat depuis lulure, sans partage ni ombrage, sans l’air d’y toucher… Ils empochent chaque année le titre ne laissant que des miettes à leurs rivaux…

Et puis arrivent les mânes Qatari qui, non contents de polluer notre football déjà bien mal en point, semblent aussi vouloir s’immiscer dans notre fleuron national, notre joyaux sportif : notre équipe de handball, en investissant quelques picaillons dans un PSG sans gloire ni titre…

Et là, comme par hasard, à quelques jours du match de ce même PSG contre le Montpelier cité plus haut, Poum, on nous sort un pseudo scandale histoire de bien déstabiliser l’équipe en question et de plaire aux Emirs pourvoyeurs de devises et de filles aux mœurs légères pour lesquelles nos dirigeants ont tant de faiblesses…

Déjà que notre chère LFP a fait offrande du titre footballistique aux mêmes Qataris… leurs cousins handballeurs font de même avec le PSG Hand, sacrifiant ainsi Montpelier sur l’hôtel de la raison d’Etat et de ses finances à plats…

Parce qu’il ne faut pas s’y tromper, en laissant nos amis du Golf s’amuser avec nos compétitions sportives, c’est à leurs capitaux inépuisables qu’on en veut… Et notre cher (tant tellement cher pour nous pauvres nantis) gouvernement Socialo-Communiste, tout à ses délires dispendieux et couteuses promesses, a grand besoin de ses fonds en provenance des déserts de l’Arabie…

Le message a donc bien été passé aux fédérations : Un CHUT ! Encore plus péremptoire que celui d’un Nasri à la presse. Une injonction de fermer sa gueule et de laisser faire… voire de faciliter les desseins sportifs des fils du désert…

Et la populace de fermer les yeux, préférant s’offusquer des velléités de naturalisation Belge de l’ami Arnault . Alors que bon, c’est très bien la Belgique…hein… sympa tout bien, meilleures bières du monde, chocolat, gaufres et moules-frites… Sans oublier le Manneken-Pis et les canaux de Gand…

Bref…

Je te vois l’air ahuri et interrogateur te demandant si c’est du lard ou du cochon, voire de l’Allal ou du kasher , voire te demandant si le gars Ytse aurait pas abusé de la dive bouteille Ecossaise…

Que non point mon ami… Et je te le prouve avec un deuxième exemple qui concerne directement notre chère L1…

Le match Valencienne-OM ! Non mais… tu ne me diras pas… Déjà, rien que l’opposition en question : VA-OM, ça évoque les louches combines et autres petits arrangements entre amis… Preuve s’il en fallait que non seulement ça magouille à tout va mais que ça ne prend même plus les précautions d’usage, allant jusqu’à trafiquer des matches déjà suspects dans leur essence même…

Parce que bon, déjà, l’OM qui gagne ses six premiers matches…certes contre des troisièmes couteaux et un Montpelier (encore eux) en déliquescence… Mais quand même… C’est de l’OM qu’on parle là… et pas le grand et fastueux OM de l’ami Nanard… Hein… Non… Le pâle, l’ennuyeux, le succédané, pire qu’un topinambour relevé à la saccharine…  L’OM aux trois bandes quoi… Celui qui n’est plus que l’ombre de son ombre… Bref… Tu vois ce que je veux dire… Et on voudrait nous faire accroire que le machin en question pouvait caracoler en tête du championnat avec 6 victoires en autant de matches… Nan mais j’te jure !

Moi, je vais te dire mon biquet, je me doutais qu’il y avait comme baleine sous le rocher mais je m’interrogeais quant au pourquoi du comment du but de la manœuvre… Benh hier soir j’ai compris…

Pour tout te dire, j’avais bien une petite idée. Un petit soupçon qui me poussait à croire que l’habile scénario concocté par nos instances pour satisfaire aux exigences de leurs Grands Argentiers Moyen-Orientaux, commençait par un début Olympien en fanfare avant que le future Champion de France ne les ramène à la raison, déculottée à l’appui, à l’occasion de sa visite au vélodrome lors de la 8^ème journée… Manière de plaire aux Emirati en lustrant l’étoile du PSG… Benh même pas…

En fait le tour de passe est sans doute à aller chercher du côté de la FDJ ou de ses concurrents mais néanmoins complices… Je ne serais pas étonné que quelques anonymes bien informés aient eu la soudaine « intuition » que le terrible VA pulvériserait un OM en plein boum sur le score de 4-1…

Parce que tu l’as vu le match ? Hein ami lecteur ? Me dis pas que même toi avec ton air bête et ta vue basse t’a pas flairé l’arnaque ? Sinon c’est que t’es plus con que t’en a l’air et crois moi je ne pensais pas ça possible…

Non mais franchement… La ficelle est quand même grosse, non ? J’te l’dis, ils ne prennent même plus la peine de faire semblant… A la vue et au su de tous qu’ils nous la mettent very profundly… Parce que bon, déjà… VA qu’en plante 4… Et le Mandanda ? Hein… Tu l’as vu le meilleur Gardien de France, de Navarre et de la périphérie ? Déjà le premier but… Un coup franc que ma fille de 4 ans aurait arrêté… Mais c’était encore rien… T’as vu le 3^ème… Hein ? Bon !

Pis la défense… Le 2^ème but… Non mais franchement… J’vous le dis… Font même plus semblant…

Et même le but de l’OM… Là… Comme par hasard à la 90^ème et des… Pour faire le score et l’affaire des parieurs de 4-1…

Ah misère de misère …

Et pis c’est partout pareil… Tiens… Même dans mes chères terres d’asile Helvétiques… Le Servette qu’à toujours pas gagné un match… Pis mon Rugby… Hein… Roi des sports, sport des rois… La même… Pareil tout plein ! Parce que le Mont-de-Marsan de l’ami Glhop… Pas un match de gagné… Benh moi je te l’affirme ici ami lecteur de peu de foi… Tu verras… D’ici peu et même avant, les deux, ils vont le gagner leur premier match… Avec grosses mises sur les sites de Paris en Ligne à la clé…

Et la presse ? Hein ? Pas un mot ! Nada ! Fifre ! Que Dalle ! Aveugles les journaleux ! Pire : Complices ! Mouillés jusqu’au trognon que sinon tant tellement d’incompétence, même dans cette corporation honnie… Ça ne parait pas possible… Non ?

Moi je vais te dire… Plus rien ne m’étonne… Tiens… Je te pari qu’en 2013 on va avoir une finale Tsonga-Monfils à Roland ! Ouais. Ouais… Même le tennis est touché ! Bon, tu me diras, le tennis…Hein… On s’en tape grave… Mais quand même…

J’ai tant tellement d’exemples que je pourrais écrire jusqu’au bout de la nuit… Tiens… La Ryder’s Cup… Avec cette victoire incroyable des européens… Alors que les Ricains avaient partie gagnée au matin du dernier jour… Glorieuse incertitude du sport mon cul ! Magouille oui ! Magouille je te dis !

Bon, j’vais m’arrêter parce que là tu vois… Je m’énerve… Pis surtout je viens de finir ma dernière bouteille d’Ardbeg… Mais bon, au moins j’aurais fait mon devoir et t’aurais averti ! Mais toi… T’es pas obligé de me croire !

Fais Gaffe à tes Os.

Bonjour ami lecteur…Ou pas d’ailleurs… Si t’as une journée de merde je m’en cague… Parce que là, tel que tu me vois… Je suis énervé…

Tu te souviens certainement, que le début de semaine m’avait vu fort guilleret, joyeux, bucolique presque, apaisé surement…Hein ? Tu t’en souviens malgré tes 3 neurones à peine connectés ? Bon…

Benh ça n’aura pas duré… Et le pire dans tout ça… Tu sais ce que c’est le pire ?

Le pire c’est que c’est un simple match de foot qui a suffi à m’agacer de la sorte… Tant tellement que je suis là, à te pondre un deuxième article en moins d’une semaine, que tu vas y prendre goût et venir me chialer contre lorsque je reviendrai à mon rythme de croisière…

Mais bon… Trop c’est trop… Fallait que je réagisse… Pas les laisser faire… Pas les laisser dire… Moi, tu me connais ? Je préférerais que ce blog soit fait de tendresse et de caresses… Mais là… C’est plutôt vers le poing dans la gueule que je vais tendre…

Bon, déjà, je précise à l’usage des fâcheux qui ont le caberlot en rideau que ce n’est évidemment pas le match lui-même qui est l’objet de mon courroux… Hein… Moi, tu me connais… Le football j’aime bien mais ça régente pas ma vie et n’a que peu de chance de susciter quelque émoi que ce soit… Non…

D’ailleurs le match… Je ne l’ai même pas vu… Autant dire que je n’allais pas t’en parler ici… Non… Ce qui me rend colère, me fait du chagrin… Ce sont les réactions des tout un chacun suite à cette défaite pourtant sans conséquence… Et ne va pas croire que je ne vise que quelques personnes ici… Non, non… C’est bien à l’immense majorité que je m’adresse… Surtout à ceux pour qui le foot consiste principalement à se remuer dans son fauteuil…

Alors écoutez-moi un peu les pousse-mégots et les nez-d’boeufs, les ringards, les footeux, les journaleux… Ou plutôt lisez-moi si vous avez le cœur et les couilles bien accrochés…

Depuis qu’y a mon nom en bas de cette page, que tu voies ma tronche ou plutôt celle de mon avatar sur ton écran dans le rade d’à côté, bref, depuis le temps où je vends ma soupe empoisonnée ici ou ailleurs, vous m’avez tous un peu trop gonflé avec vos posts à la con, vos querelles de clocher, les équipes ou les joueurs que vous idolâtrez et ceux que vous détestez, vos considérations minables, votre racisme diffus, j’en passe et des pires…

Moi, j’suis pas blogueur pour mes copains et encore moins pour me faire aimer… Je revendique simplement une certaine neutralité et une légendaire hauteur d’esprit qui colorent ma prose de tons sympathiques… Mais tu me connais, j’peux aussi être teigneux comme un chien…

Et pas un gentil teckel à poil ras… Un putain de Doberman… Ou mieux… Un putain de Chien Loup… De ceux qui égorgent les moutons plutôt que de les garder… Et des moutons… Hein… Y’en a plein... Je sens déjà le goût de leur sang dans ma bouche… Des moutons qui viennent en troupeau bêler leur haine chez l’ami Pierrot ou ailleurs… Une haine aux relents nauséabonds… Le tout sous l’œil paternel du proprio…

Mais pas de ça ici… Moi j’intolère le racisme… Je ne déclare pas avec Aragones qu’les noirs sont toujours forcément de merde… Oh, j’en sais qui vont se mettre la main sur le cœur et se prétendre « pas raciste du tout » mais qui pensent quand même que chaque fois que l’équipe de France fait un sale coup, les noirs et les arabes, faut qu’ils en soient…

Benh voyons… Ils sont pas racistes mais ils ne peuvent pas s’empêcher de s’épancher, à chaque défaite de la France, sur des Nasri, des Benzema et des Diarra en disant combien ce serait mieux de faire jouer des Dupont-Durand…

M’enfin… Heureusement il en est quelques-uns qui savent que le racisme est l’avenir des cons et le FN n’est l’avenir de rien…

No pasaran… On va pas se laisser emboucaner par les fachos, ni les trop-gaucho d’ailleurs qui bien souvent sont les mêmes… Tous ces pauvres mecs endoctrinés qui foutent notre équipe au tombeau à la moindre contre-performance… Ceux qui nous traitent de démago ou de bisounours quand on a le malheur de vouloir leur faire toucher du doigt la consistance de la vie qui est bien moins simple et binaire qu’ils ne le croient … Ceux qui jugent les autres sur la couleur de leur peau ou l’épaisseur de leur portefeuille…

Tous ceux qui, dans leur posts-torchons que souvent j’aimerais n’avoir jamais lu, écrivent que l’EDF est morte et irrécupérable… Tous ces petits blogueur incurables qui parlent pas, qu’écrivent pas, qui bavent, qui vivront vieux leur vie de minables ont tous dans la bouche un cadavre…

Qu’heureusement j’écris pas pour ces blaireaux et j’ai pas dit mon dernier mot… Et c’est sûrement pas un blogueur de plomb ou un Blog à moi tout seul qui me feront virer de bord, qui me feront fermer ma gueule…

Y’a plein de blogueur sur la toile, qui me collent au cul pour mes bons mots, y’a mes des cons qui me saluent, qui veulent que j’approuve leur propos… Des tas… Pleins qui me prennent à témoin à tout bout de champs, me demande de confirmer comme quoi ils ont raison et les autres ont tort… Moi je crache dessus et je dis bien haut que l’uniformité me fait gerber, que j’aime pas la pensée unique, la foule et les troupeaux… Moi, tu me connais, c’est pas demain que tu me verras marcher avec les connards qui vont au stade applaudir ceux sur qui ils ne vont pas tarder de chier. Moi, ces jours-là, je reste auprès des miens, de ma famille, de mes amis, bonne chère et breuvages de qualité…et d’temps en temps un p’tit cigare… Rien à foutre des luttes de haut et bas de classement, toutes les équipes sont également dégueulasses ou admirables selon comment on les considère et il serait tellement plus agréable dans la défaite de reconnaitre la supériorité de l’adversaire que de chercher à tout prix les coupables et les responsables de la médiocrité supposée de ceux que l’on disait soutenir. Surtout, pourquoi en faire un drame national ? Pourquoi chouiner à l’envie que « la France n’est pas un pays de foot »…Ouinnnnn…

Mais on s’en cogne… C’est quoi un pays de foot d’abord ? On y vit mieux ?

Et puis aussi… et puis surtout… Ne mettre dans la victoire ou la défaite que le sens sportif qu’ils doivent avoir… Arrêter les conneries nationalistes… Vite… Battre l’Ukraine ne nous rends pas meilleurs qu’eux… Perdre contre la Suède ne nous rends pas plus cons… Pas moins non plus d’ailleurs…

Alors merdes à toutes les conneries nationalistes qui n’ont jamais rendus les uns et les autres que plus cons qu’ils ne l’étaient déjà ce qui est sans doute remarquable… Moi, je peux pas encaisser les drapeaux, sauf le noir de Tricao qu’est le plus beau (le drapeau pas Tricao… )…

Et puis y’a la Marseillaise ! Ou plutôt l’absence de Marseillaise… Moi, le débat sur le sujet, même en reggae, Ça m’a toujours fait dégueuler. Les airs martiaux son moins intéressant que les arts du même noms sur les terrains de sport… Surtout en introduction d’un match… Sur un podium à la limite… et il en est des entrainants… Mais commencer une partie au son du clairon et d’une marche militaire, moi ça me déglingue… Alors ceux qui voudraient transformer nos footballeurs en chanteurs à la croix de fer moi je les tringles tout bien profond…

Et les mous de la coiffe de poursuivre le débat sur les mérites respectifs des supporters… Sur ceux qui investissent des 100 et des 1.000 que parfois ils n’ont pas pour « suivre leur équipe » dans toutes les arènes du monde et de sa périphérie… Moi, depuis qu’on m’a tiré mon autoradio un soir à Gerland, j’fous plus les pieds dans un stade… Même avec un numchak… Sauf à le faire en loge avec force Canapés et Cocktails et accortes hôtesses pour les servir…

Au Parc comme au Vélodrome, plus de slogans avec les connards de supporters haineux et fous furieux, mais du Caviar, du Ruinard Rosé, du Saumon…

Parce que bon, le défilé des thuriféraires de l’amour du maillot, de ceux qui sautent parce qu’ils sont ceci ou cela, ça amuse sans doute les constipés du bulbe, voire ça donne peut-être bonne conscience aux Ultras, aux nez-d’bœufs et aux pousse-mégots mais ça fout quand même des millénaires d’évolution au tombeau en ravalant l’homme au rang de la bête féroce et décérébrée…

Bref, me font tous chier avec leur connerie en bandoulière… Surtout qu’ils me font flipper les cons qu’à trop les côtoyer j’ai peur de devenir comme eux… Et si un jour je me retrouve à gueuler dans un stade, sûr que s’ra d’la faute aux Hooligans… Si je crève le nez dans le ruisseau piétiné par une foule en délire sûr que sera de la faute aux ultras…

Mais pour l’instant je tiens, lutte et résiste… Pour l’instant je me tiens près du zinc d’un bistrot loin d’être cradingue… J’attends l’heure de l’apéro pour noyer ma colère dans un Saint-Jo’ de bon aloi… Mais faites gaffe à vos os... J’ai envie d’m’acheter un flingue.

Le Trouillomètre à Zéro...

Bonjour camarade lecteur, on te ment, on te spolie, on te fait croire que l’Euro à venir est digne d’intérêt, plein de suspens et d’incertitudes… On guigne ton argent en voulant te le faire risquer dans quelques stupides paris quand tout est écrit d’avance, ordonnancé, prévu… Décidé d’un commun accord entre un certain ami que j’ai et sa consœur Chaglatoune qu’heureusement j’ai mes entrées dans les alcôves divines et que je t’aime assez pour t’en faire profiter.

Or donc, hier, il advint qu’un miens ami me convia à un léger footing afin que de parfaire nos silhouettes altières pour ne pas se retrouver fort dépourvus lorsque l’été sera venu et avec lui, le temps de livrer nos corps d’athlètes aux regards enamourés de la gente féminine. Bref, je vous passe le déroulement des 256 Km ainsi parcourus en un peu moins de 3h21 pour arriver directement au moment où, en récompense de nos efforts, nous nous octroyâmes une petite binouze dans un de ces petits établissements sans prétention qui bordent les eaux limpides du Léman.

Comme il se doit, entre deux Uber-Males dans la force de l’âge, la conversation roula bientôt sur des sujets aussi éloquents que, et par ordre d’intérêt, le foot, l’argent, les voitures et les femmes… avec quelques considérations sur nos derniers achats horlogers et les mérites comparés de nos tailleurs respectifs… J’aurais bien parlé Rugby, à l’heure où Toulon se défaisait de l’ASM à mon grand dam, mais mon ami, pour tout ami qu’il soit, n’est que peu familier avec ce noble jeu et bien trop pusillanime pour ne serait-ce que le regarder… A tout le moins échappais-je à son sujet favori qui le voit souvent s’enflammer pour quelques Pousse-Feutrine (©Pierrot  - 2012) de peu d’intérêt…

Mais je vois que tu t’agaces de tous ces détours et que tu attends que j’en vienne au fait dans toute l’impatience qui caractérise ton étroitesse d’esprit…

M’enfin, c’est toi le lecteur et même si tu n’es pas le payeur, je te dois sans doute un peu de répondre à tes attentes…  Au fait en viens-je donc, mais après un petit préambule que je crois utile à la compréhension de la suite…

A un moment de la conversation, mon ami ne put se retenir de laisser échapper qu’il comptait dès le lendemain (c’est-à-dire aujourd’hui à présent) se rendre chez le concessionnaire Mercédès le plus proche afin de passer commande de la version Roadster du sympathique Coupé SLS AMG de la marque à l’étoile… Je le félicitais avec chaleur non sans le traiter d’enfoiré dans mon for intérieur et tout en me demandant à qu’elle mystérieuse source de revenus occultes il avait bien pu puiser les moyens nécessaires à cet investissement somme toute conséquent. Il ne tarda pas à me fournir une explication des plus étonnantes, m’apprenant qu’il venait de parier une somme rondelette sur la victoire certaine de l’équipe d’Italie dans le prochain Euro. Il m’expliqua qu’il avait ses sources… Des sources proches d’une certaine organisation internationale sise sur les berges du lac à la sortie de la bucolique ville de Nyon.

La suite de la conversation étant sans intérêt pour l’histoire qui nous occupe je t’en fais grâce et je t’emmène quelques heures plus tard alors que je me reposais dans le fauteuil de velours vert que tu sais tout en sirotant mon whisky préféré (les ceusses qui me suivent depuis longtemps savent auquel je fais référence)…  Mon esprit vagabondait comme d’habitude dans des hauteurs qui te sont à jamais hors d’atteinte tout en revenant sans cesse aux considérations plus terre à terre que l’aveu de mon ami avaient semées.

Je ne pouvais m’empêcher de penser que, A. (je ne vais sans doute pas te livrer le vrai nom de mon pote. Chicanier comme je te sais tu serais capable d’aller porter le pet auprès des instances) avait l’air bien sûr de lui et qu'il y avait peut-être moyen ici d’améliorer l’ordinaire et de compléter mes maigres émoluments par quelque argent de poche toujours bienvenu. Et pour tout te dire et ne rien te cacher (Pléonasme ?), je m’apprêtais à me lever pour me jeter sur le premier site de paris en ligne venu lorsqu’une voix familière se fit entendre.

-       Tu vas où là, Ytse ?

Je me retournais pour voir l’ami que vous savez venir s’assoir dans le second fauteuil en me présentant le verre à whisky qu’il avait pris au passage dans mon vaisselier.  Je le servis sans répondre sachant qu’il savait très bien ce que je m’apprêtais à faire et d’ailleurs il enchaina :

-       Tu ne vas pas te laisser aller à ces jeux d’argent stupides. Pas toi… Pas mon Ytse…

-       Benh… Ne pus-je que répondre…

-       Nan mais Ytse… Sérieusement…

-       Benh, Oui. Je sais que cela ne vous plait pas trop et… 

Il me coupa un peu sèchement :

-       Plait-il ? … Pourquoi prétends-tu que cela ne me plairait pas ?…

Je me grattais la tête bien embêté avant d’essayer un timide :

-       Benh dans la bible il est dit que…

Il haussa ses divines épaules…

-       Nan mais Ytse… Ça va pas ou bien… La Bible… Et puis quoi encore… Tu crois vraiment que j’ai sorti toutes ces conneries… Nan mais encore, « tu ne tueras point », je veux bien… Un soir de beuverie j’ai p’t’être bien soumis l’idée… Hein… Même si je ne suis pas trop convaincu… Mais le reste… Tiens par exemple, « tu ne convoiteras pas la femme de ton voisin »… Nan mais sérieux… Si c’est une bombasse… Hein… Et pas farouche avec ça… T’aurais tort de te gêner… J’vais te dire un secret, y’a pas 10% de ce qu’est dit dans ce bouquin que j’ai vraiment dit un jour… P’t’être même pas 5%... Tout le reste c’est des Mous de la coiffe fanés du slibard qui l’ont inventé… Si, si, je t’assure. Des tristes sires, des véroleries bien virulentes, des bande-mou, des empêcheurs de jouir en rond… Des cons quoi… Comme ils ne goutaient pas au sel de la vie ils ont voulu en dégouter les autres… Mais bref… Ce n’est pas le sujet…

Comme il faisait une pause pour se resservir en breuvage malté, j’osais un petit :

-       Et donc les jeux d’argents, les paris sportifs tout ça…

-    Et donc je m’en bats mes divines couilles, ami Ytse… Vous perdez votre pognon comme vous le voulez… C’est juste que je trouve cela un peu crétin et que je m’étonne que tu puisses y succomber… Nan mais comment tu comptais t’y prendre… Je veux dire, je te connais, t’es un gars posé, réfléchi, intelligent…  Enfin moins con que la moyenne… Donc, vas-y, je t’écoute… Comment que t’allais jouer ton flouze sur une équipe plutôt qu’une autre ?

-       Oh… Benh j’ai eu comme qui dirait un tuyau…

Il eut un rire goguenard et vaguement méprisant.

-       Un tuyau… Voyez-vous ça… Et de qui mon pauvre ‘Jam ? De qui ?

-       Benh… D’un ami… Un tuyau qui m’a l’air sûr…

-       Sûr ? Mais sûr d’être plus percé que la conscience d’un arbitre italien mon ami… Nan mais qu’est-ce que tu crois… Qui préside à la destinée des uns et des autres dans ces compétitions burlesques ? Qui à ton avis ?

-       Benh… J’sais pas… J’aurais dit vous mais tantôt vous me disiez que…

-     Que je m’en foutais… C’est vrai… et pour tout te dire je vous laisserais bien camper vous et votre football à la con… Moi j’aurais tendance à être plus Rugby et Tennis… Mais il y a cette conne de Déesse Chaglatoune que je dois quand même un peu surveiller que sinon elle te ferait n’imp’… Tiens un exemple récent, j’avais tourné un peu le dos à votre L1 cette saison pour m’amuser à mettre un peu de souk dans un Championnat voisin… Bref, je l’ai un peu laissé seule chez vous la mère Chaglagla… Benh on l’a vu le résultat. Poum ! Montpelier Champion ! Et l’OM… Tu l’as vu l’OM au fin fond du ventre mou… N’imp’ je te dis… Donc oui, je jette quand même un œil pour voir qu’elle ne fonde pas totalement les plombs pire qu’un Baboul soumis au feu de la prose Yellownine.

Je l’écoutais tout en réfléchissant  aux conséquences mais surtout aux opportunités latentes dans ses propos… Je demandais alors :

-       Donc… Vous allez mettre votre grain de sel céleste dans le déroulement de cet Euro… N’est-ce pas ?

-      Benh oui… Avec la mère Chag’ on a même déjà plus ou moins défini la trame de l’histoire… On sait le vainqueur, le finaliste et quelques autres détails… Il ne nous reste plus qu’à décider des humiliés…

-       Les humiliés ?

-     Benh oui… Les ceusses qui nous ont tant tellement pris le chou dans les derniers mois qu’on s’amuse à leur donner une petite leçon en forme d’humiliation… Genre vous et vos cousins ritaux lors de la dernière Coupe du Monde…

Je caressais mon menton volontaire et gracieux tout en échafaudant les plans d’une petite combine qui pourrait se révéler fort rémunératrice… Je tentais le coup :

-       Et donc… Par simple curiosité… Vous avez prévu quoi t’est-ce-que ?

Il se saisit de la bouteille et la porta directement à ses lèvres avant de répondre…

-    Bon… Alors dans un premier temps, faut bien comprendre qu’on ne décide pas non plus que au hasard… Hein… On prend en compte plein de facteurs que ce serait trop long à t’expliquer… mais bon…

Donc, dans le groupe A, on va faire sortir la Pologne, vu que ça fait quelques années qu’ils se cassent le cul pour accueillir tout le monde et que je ne suis pas insensible à leur ferveur et leurs prières… Pis j’dois sans doute ça à mon pote Jean Paul…   Après y’aura les Grecs, vu que je les ai déjà assez punis de leurs errements comme cela…

Groupe B,  ce sera l’Allemagne, tu sais l’admiration que j’ai pour ce remarquable peuple hein ? Des mecs qui se lèvent le cul pour s’en sortir quand d’autres que je ne nommerai pas ne cessent de chouiner et d’attendre monts et merveilles des gugusses qu’ils élisent… pis on donnera un p’tit coup de pouce à mes potes ‘tos que j’aime bien…

Groupe C, se sera Italie et Espagne pour bien faire chier les nombreux qui les détestent… Pis les Irlandais ils me les ont brisées menues avec leurs couineries sur la main de l’autre type…

Groupe D enfin, on gardera l’Ukraine, que eux aussi ils se bougent les miches pour que cet euro ait lieu. Et la France, juste pour emmerder les ceusses qui en sont restés à Knysna, les racailles et tout et tout…

J’avais attrapé un feuille et un stylo, un élégant Montegrappa en obsidienne, et je prenais des notes frénétiquement… Je demandais :

-       C’est bien, mais dans quel ordre… Je veux dire pour les quarts ?

-      On s’en branle… Ce qui compte c’est que de tout ça, après pour les demis on garde : Allemagne, Pologne, Italie et France…

-       Vraiment ?

-       Ouaip… Moi j’aurais bien gardé les Espingouins mais la mère tape dure m’a dit qu’elle les avait déjà bien aidés y’a deux ans et qu’elle en avait quine…

-       Ok… Et ensuite ?

-       Finale : Pologne-Allemagne…

-       Oh ?

-       Ouaip… Ca a de la gueule non ?

-       Benh…

-       De toute façon, c’est nous qui décidons… et donc si tu veux tout savoir, vainqueur final : Allemagne aux Tirs au But…

Je terminais ma prise de notes, me relus pour être certain de ne rien avoir oublié… Et me pris à sourire en pensant à ce con de A. qui allait y laisser sa chemise et les futures études de ses enfants dans la boarding school qu’il avait déjà réservée… Tu me diras… C’est ça de gagner vu que les deux gniares en question sont des veaux cons comme leur père.

Mon ami ne tarda pas à doucher mon enthousiasme :

-       Ah. Ytse, une petite précision avant que tu ne prennes des décisions inconsidérées… Tout ce que je viens de te dire… Ce n’est pas gravé dans le marbre… Hein… C’est juste la trame en place pour le moment… Après on s’adapte aussi aux circonstances… si tu vois ce que je veux dire… Bon ce n’est pas le tout mais j’ai école… Y’a ce con de Syrien qui commence à me les casser sévère que je ne vais pas tarder à y mettre mon nez… Sans parler de l’autre là… Le Vénézuélien qu’en finit pas de claquer tout en continuant à les briser menues à tout un chacun… A plus mon bon Ystejam…

Là-dessus il disparut, sans grand vent de fleurs ou autres conneries du genre et je restais là à me demander quoi faire… J’avais déjà résolu de ne pas risquer le tout pour le tout et l’ensemble de mes maigres économies sur le sujet pour me contenter de quelques dizaines de milliers d’euro superflus… Il me restait à savoir ce que je faisais de ses infos de premières mains divines… Après quelques réflexions et autant de whisky, je me décidais enfin à porter la bonne parole jusque sur mon blog et à vous livrer in-extenso le contenu de cette conversation pour le moins instructive…

Dont acte… A toi de jouer maintenant, ami lecteur… A toi de voir si tu veux racler les fonds de tiroir et placer quelques piécettes sur la base de cet article… Il te reste juste à savoir si tu me fais confiance pour avoir vraiment retranscrit en l’état les dires de mon ami… Sans changer de-ci-delà quelques noms afin que de t’égarer et de profiter seul du tuyau ainsi acquis… Hein ? Ça te la coupe ça… Tu te voyais déjà t’en mettre plein les fouilles… Tu rêvais de changer de bagnole, de maison, de femme… Tu t’imaginais sabouler milord à arquer sur le pont de ton bateau dans la marina tropézienne… Benh fumes c’est du Belge… maintenant t’es plus sûr de rien et t’as de nouveau le Trouillomètre à Zéro. J’me marre.